Les Forges - Episode 4: Des gens

Les Forges (saison 1)

Episode 4 - Des gens

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C’est un cylindre profond d’une dizaine de mètres. On y accède par une étroite porte étanche à sa base tandis qu’au sommet une baie d’observation offre à l’équipe technique une vue plongeante sur la zone de ‘lancement’. Les parois à l’intérieur sont blanches et percées de néons qui baignent tout l’espace d’une lumière clinique. Une partie du plafond est couverte d’équipements de mesure, de sondes, de caméras et de spectromètres de toutes sortes greffés les uns sur les autres et noyés dans un amas de fils qui les relient à la salle de contrôle. Vesle est penché à la baie, une main massant son front tandis que, derrière lui, Severn et trois autres membres de l’équipe s’agitent autour des écrans. Le matériel informatique ne semble pas tout à fait à la hauteur du projet que Vesle porte à bout de bras depuis tant d’années. Peu lui importe. Le vrai problème, il le sait, n’est pas l’enregistrement des données mais leur analyse. Severn a été recruté pour ça.
« Quelque chose ? » lance-t-il sans enthousiasme. Les premiers résultats n’arrivent jamais avant plusieurs heures.
« Que dalle, » lui répond Severn. « Le Koblenz chauffe encore. Il faut vérifier les combinaisons mais je ne vois pas pourquoi elles nous en apprendraient plus que ce qu’on a déjà ici. »
Vesle regarde à nouveau à travers la baie : le sas vient d’être ouvert et des techniciens y pénètrent pour nettoyer la zone. Il n’y a pas beaucoup d’espace et les deux hommes et la femme manoeuvrent avec précaution. Tout autour d’eux, le mur circulaire et le sol concave sont recouverts de symboles tracés au noir. L’équipe prend des clichés supplémentaires ; l’expérience leur a démontré que les capteurs sophistiqués au-dessus de leurs têtes ne voient pas tout. La femme s’immobilise un instant : à ses pieds se trouvent les deux épaisses combinaisons ocre reliées au mur par des cordons gainés d’orange. Et si Bisenzio et Caliban ne s’y trouvent plus depuis 18 minutes -- c’est ce qu’indique le chronomètre sur l’écran à son poignet -- elle ne peut s’empêcher de leur trouver un aspect morbide ; comme s’ils étaient toujours à l’intérieur. Comme s’ils étaient morts.
« Faites vite, Ru ! Même si ça n’est jamais arrivé, ils pourraient revenir à leur point de départ, » lui rappelle Severn par l’intercom. Puis il se tourne vers Vesle : « la vidéo est plus dure à nettoyer que d’habitude. On dirait que plus il y a de masse, plus le lancement produit d’interférences. Les bandes sont saturées d’EMI. Il faudra améliorer le blindage. De la fibre NCG et du composite. J’ai déjà rédigé une note. »
Vesle hoche la tête, mais il n’arrive pas à se projeter aussi loin. De nouveaux blindages, de nouveaux frais ; Severn fait sans doute semblant d’ignorer les répercussions qu’aurait un accident sur le projet. Ils ont perdu des singes au tout début des tests. Huit en tout. Il a réussi à n’en déclarer que cinq et c’était déjà beaucoup trop pour le comité. La tristesse de perdre un précieux collaborateur ne serait rien en comparaison des représailles administratives et sans doute judiciaires auxquelles ils auraient à faire face s’il arrivait le moindre malheur à Bicenzio.
« Et ce bon à rien devra maigrir pour la prochaine fois. On pourra comparer, » ajoute Severn avec une malice qui dissimule assez mal l’inquiétude grandissante qui s’empare également de lui à mesure que les minutes passent.
Les minutes puis les heures.
Il est plus de 16h30 quand Mézel fait enfin son rapport : Bisenzio a été retrouvé en pleine nature, nu comme un ver et inconscient. Il souffre apparemment d’une contusion à la tête -- peut-être une chute -- ainsi que d’une légère insolation. Il s’est passé plus de 6 heures depuis le lancement.
« Et Caliban ? » demande Vesle.
« Aucune trace du singe pour le moment mais il aurait été aperçu à l’autre bout de la vallée, » lui répond la voix martiale à l’autre bout du fil. « Mes hommes doivent me confirmer le contact d’ici vingt-cinq minutes. Il faudra aussi lancer une procédure Presse, » ajoute-t-il. « Il y avait un journaliste de Paris qui posait des questions et qui a pris des photos. »
« Je m’en occupe, » enchaîne Vesle avec une grimace. Il ne manquait plus que ça.
« Et, Monsieur… »
Vesle sait reconnaître un militaire sur le point de dire quelque chose qui l’embarrasse et qui dépasse le strict cadre de sa mission et de la procédure. Instinctivement il fait claquer ses doigts à l’attention de Severn, qui s’est remis à l’analyse dès qu’ils ont appris que Bisenzio allait bien, et branche le haut-parleur.
« …Bicenzio insiste pour que je vous fasse part immédiatement de ce qu’il a vu là-bas. Il dit que ça ne peut pas attendre. Il est agité mais les médecins m’ont certifié qu’il ne délirait pas…»
Vesle, Severn et Ru qui les a rejoints sont suspendus à ce qu’il va dire.
« Il ne se souviens quasiment de rien… sauf qu’il a vu des gens qui-- »
« Des gens ? » interrompt Severn.
« Oui. Et ils lui auraient dit quelque chose comme : ‘Vous n’avez rien à faire aux Forges.’ »

« Des gens, » Vesle répète machinalement, un large sourire aux lèvres.

« Les Forges, » marmonne Severn. Ca fait beaucoup d’informations d’un seul coup. Si ce fichu Bicenzio n’a pas lâché la rampe, il y a donc une étape avant le retour. Il y a même des ‘gens’. Et quand il y a des gens, il y a systématiquement des problèmes…

***

« Je vous laisse vous reposer. A tout à l’heure. »
L’infirmière sort de la chambre sans bruit et laisse la vielle femme à son apathie. La maladie, après avoir épuisé les derniers souvenirs, a éteint depuis peu la maigre chaleur qui réchauffait parfois ses traits le jour des visites.
Jusqu’à ce soir.
D’habitude, Etel ne regarde jamais la fenêtre. Elle ne regarde jamais rien. Ni le mur, ni les photos sur la commode.
Ce soir, Etel a les yeux fixés sur la fenêtre de sa chambre ; celle qui donne sur les jardins. Les arbres frottent parfois contre les montants quand le vent est fort. Etel regarde le singe qui vient de surgir des les feuillages de l’autre côté de la vitre. Il utilise sa main libre pour dessiner quelque chose sur le verre. Etel connait ce signe et se trouve subitement submergée. Et quand le singe a disparu, elle pleure encore. Non pas parce qu’elle se souvient de ce que ce signe représente mais parce qu’elle sait que demain elle l’aura oublié.

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( la suite au prochain épisode )

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Les Forges - Episode 3: Sésame

Les Forges (saison 1)

Episode 3 - Sésame

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« Et ce sont les seuls clichés? On ne voit pas grand chose.
-L'incendie a duré au moins vingt minutes. Les autorités ont été visiblement plus occupées à gérer l'intrusion des journalistes qu'à maîtriser le feu et les clandestins. Mais le plus sérieux, c'est que quelqu'un semble s'être chargé d'effacer une grande partie des inscriptions. »
Les détails politiques n'intéressent déjà plus Severn. Seules les photos confisquées -- Vesle les aura sûrement volées comme d'habitude, se dit-il -- lui importent; il les manipule sans ménagement. Des fuyards, une mêlée, une baraque en flammes: il les jette à terre pour ne disposer sur le bureau que celles qui montrent le plancher à demi calciné. En quelques secondes, il les a toutes fait pivoter d'un quart ou d'un demi tour, certaines vers la droite, d'autres vers la gauche comme pour un puzzle, ou, pour mieux décrire ce que son esprit entraîné s'applique à reconstituer, comme plusieurs puzzles, incomplets et mélangés. Il y reconnaît une langue trop familière, ce qui parait le décevoir. Ce puzzle là, il l'a déjà fait. Il cherche une pièce qu'il n'a encore jamais vue.
« Attendez... Du fréquentiel et -- Là ! Ca, c'est nouveau. Jamais vu. La distribution est fléchie. Des désinences ? Je ne vois pas le prédicat. C'est dingue ça. Une autre flexion. Et là aussi. Et puis là. » Ses doigts glissent d'une photo à l'autre puis s'arrêtent brusquement. « Merde, on voit rien sur celle-ci. C'est flou. Il manque trop de choses. »
« Ca peut quand même régler nos problèmes? » lui demande Vesle qui déteste quand Severn pense tout haut.
« On court après ça depuis dix ans! Ce qu'on a là, c'est notre putain de ‘Sésame’... sauf qu'il nous manque le ‘Ouvre toi’. C'est une phrase sans verbe, sans temps, sans sujet. On ne peut rien tenter sur Obéron ou Caliban. Trop risqué. Putain de verbe... Et les témoins? » reprend-il espoir. « Ils l'ont peut être vu: il est possible qu'ils s'en souviennent, même partiellement. »
Mais Vesle s'est déjà rassis.
« Ca a déjà été vérifié en début de semaine. Dix-huit personnes ont été entendues. Certains ont fait des croquis qui m'ont été faxés. Sans avoir vos connaissances, je sais faire la différence entre du Voynich et du charabia. »
Il tend une liasse de feuilles à Severn en soupirant.
« Et puis, » continue-t-il, « ces gens sont soit des clandestins qui mentent par réflexe, quand ils comprennent les questions qu'on leur pose, soient des gars qui bossent pour l'immigration ou la surveillance. Si on les cuisine trop, ça va remonter trop haut et trop vite, et je n'ai pas le bras assez long. J'ai déjà risqué gros en empêchant ce Ouysse de publier tout ce qu'il voulait. Il a vu la fille mais si on lui en demande davantage sur Sangatte, ça va nous péter entre les doigts. De toutes façons, il y avait des notes et des schémas dans ce qu'on nous a rapporté de l'hôpital; il n'a rien vu d'important -- »
« A part la fille. » coupe Severn. « C'est elle notre putain de Sésame. » Il a jeté avec les photos la liasse de fax à l'exception d'un feuillet qui montre son portrait robot. « Elle connait le verbe, le temps, le sujet et toute la grammaire qui va avec. »
Severn l'envie cette inconnue: elle sait. Elle possède ce qui lui fait défaut.
« J'ai quand même une équipe qui garde un oeil sur les clandestins présents. Celui ou ceux qui ont nettoyé après la fille la couvraient peut être. Un frère, un cousin. » Vesle comprend que Severn ne l'écoute plus; celui-ci n'a pas quitté le portrait du regard. Comment se peut-il que les circonstances lui refusent le plus formidable des savoirs et favorisent une simple gamine, semble-t-il se dire avec un air de dépit. Vesle connait son chef de projet et il a appris depuis longtemps à encadrer ce scientifique aussi brillant qu'immature. Il faut changer de sujet, le ramener vers une préoccupation sur laquelle il a prise. Sa frustration pourra s'y transformer une force motrice. Après tout, il avait cassé le Voynich pour la première fois à peine une heure après que sa femme lui avait annoncé sa rupture. Ces deux là s'étaient rabibochés une demi douzaine de fois depuis, au grand amusement de toute l’équipe. Un gamin. Un gamin qui se lasse de ses jouets mais qui ne supporte pas qu'on les lui prenne.
« On ne change rien pour demain, » reprend Vesle d'un ton ferme.
Severn lève le nez.
« Bien sûr qu'on ne change rien. Caliban est surexcité et Bisenzio fait de la muscu depuis dix jours. Il a plus peur de mourir de honte à poil que de mourir tout court, » glousse-t-il avant d'ajouter: « Mais pas un mot à Ru pour Sangatte. Pas maintenant. On règlera ça après l'essai. »
« C'est bon pour moi, » lui répond Vesle. Intérieurement, il se félicite encore de l'avoir choisi à la tête du projet. Immature certes; mais il sait quand il faut obéir et quand il faut mentir. « On règlera ça après l'essai. »
Si tout se passe bien, ajoute-t-il mentalement.

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( la suite au prochain épisode )

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Les Forges - Episode 2: Frontières

Les Forges (saison 1)

Episode 2 - Frontières

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Ce qui lui parait définir sa ‘nouvelle’ condition, c'est moins les tumultes qu'il s'était imaginés -- entre épopée romantique et tragédie crue -- que le sentiment, froid et mécanique, de la perte de tout ce qui faisait sa vie avant qu'il ne s'embarque sur ce projet de reportage. Il fuit. Tous autour de lui fuient depuis qu'ils sont entrés dans ‘Schengen’ (certains migrants chuchotent ce mot comme on dit le nom d'un dieu, tantôt sauveur, tantôt vengeur) et même prisonniers des grilles du centre de réfugiés où ils ont échoué après cette folle tentative à Calais, ils fuient; non plus comme des hommes en cavale, mais comme des gourdes percées: presque rien ne semble subsister de leurs identités, de leurs repères, des individus qu'ils étaient dans ces pays qu'ils cherchent à oublier. Aucun nom n'a été échangé depuis le début de leur périple en Mer Noire. Seulement des prénoms, sans doute faux. Les paroles sont aussi rares et les regards se sont vidés: plus de père, de frère ou d'ami; seulement des hommes, et quelques femmes, qui ont tout laissé derrière eux et qui essaient d'oublier jusqu'à leur fatigue autour des palettes qui brûlent. Josef s'est réfugié auprès du brasier pour échapper aux odeurs à l'intérieur. Et puis dehors, il y a plus à voir et à comprendre. Sans notes et sans appareil photo, il doit saisir les détails qui lui serviront ensuite à redessiner la misère qu'il découvre ici. Il se demande comment un article, même à la une, pourra en rendre compte sans déformer ni trahir.
Il se rend compte que les trois hommes d'hier derrière le grillage sont revenus. Josef devine que ce sont des journalistes comme lui. Il était à leur place il y a à peine huit mois. Ils rôdent autour du camp depuis trop longtemps; ça ne peut pas être un bon signe. Ils pourraient le reconnaître et faire sauter sa couverture. Six semaines pour rien.
Il sourit à la vanité de ces dernières pensées. Même Brisson, son rédacteur, avait confondu sa photo avec celle d'un reporter qui ne bossait plus au journal... Et qui le reconnaîtrait ici avec cette barbe et ce jogging? Ici, il est comme tous les autres; il n'est personne.
Ou alors, quelqu'un à la Tribune a trop parlé. Ce ne serait pas la première fois qu'un pigiste se fait mousser auprès de la concurrence. Ils ont pu être informés --
Josef s'arrête sur ces derniers mots. Il se rend compte qu'il vient de les prononcer à voix haute.
Les migrants autour du feu se savent observés et jettent vers le grillage des insultes dans plusieurs langues. Les gestes qui les accompagnent sont faciles à comprendre. Et pourtant, les journalistes restent... Ils savent quelque chose... Ils savent que quelque chose va se passer.
Josef déplace son regard sur des détails qu'il n'a plus l'habitude de noter. Mouvements inhabituels, cigarettes partagées entre nouveaux venus: des paquets passent de manteaux en manteaux. Drogues? Armes? Faux papiers? Les visages ce soir ne sont pas tous familiers. Certains hommes ont bu. D'autres semblent vouloir éviter tout contact. Une jeune fille cherche un endroit pour la nuit. Il y a aussi quelques femmes qui courent entre les barnums de la Croix Rouge. Il y a plus d'agitation que d'habitude.
C'est alors que les premiers cris sont poussés. Des cris d'alarme. « Les flics! » entend-il. C'est sans doute une descente des douanes dans le camp. Ils recherchent quelque chose qui y a été introduit. Quelque chose ou quelqu'un.

Soudain il voit la jeune fille. Elle a réagi au premier vacarme et se précipite vers les baraques à l'opposé. Des hommes l'y accompagnent puis font volte face tandis qu'elle se met à l'abri. Visiblement, ils veulent offrir aux torches qui se rapprochent une cible plus alléchante. Une diversion.

Josef s'est réfugié derrière un tas de palettes. « Qui est cette fille? » souffle-t-il. A travers une fenêtre sale, il peut la voir, à genoux entre quelques caisses, un bâton de craie à la main, occupée à couvrir de lettres hâtives un large carré dessiné autour d'elle.
Puis il sent une main puissante sur son épaule. Et un coup dans l'estomac. Un tremblement qui soulève la poussière dans son visage. Une vitre qui explose. De la fumée, des flammes. Migrants, douaniers et journalistes se pressent au milieu des cris et des flashs. Plus tard, les éclats bleus des ambulances et des pompiers. Le Pulitzer peut être. Il a mal mais il sourit. Josef Ouysse va pouvoir rentrer chez lui et c'est tout ce qui compte.

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( la suite au prochain épisode )

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Les Forges - Episode 1: Obéron

Les Forges (saison 1)

Episode 1 - Obéron

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S’il fallait citer un lieu appelé à jouer un rôle fondateur dans l’architecture du monde en ce mois de juin 1992, nul n’avancerait Mézel, gros bourg de Provence assoupi sur les berges de l’Asse… L’Organisation des Nations Unies n’y tient aucun sommet de la « Planète Terre » comme à Rio de Janeiro, où s’ébauche la notion contestée de responsabilité environnementale ; le président Américain George Bush n’y rencontre pas son homologue Russe, Boris Ieltsine, lui préférant Washington pour préparer la réduction collatérale des armements nucléaires. Rien d’important ne s’y passe, en somme.
Si ce n’est cette légère secousse qui a dévalé les flancs du Mont Cousson en fin de matinée avant de mourir aux platanes frémissants de la Grand Rue, rien ne semble vouloir troubler la sieste des habitués du Comptoir de la Fontaine ; même le vent de la veille a fini de battre les façades chaudes et la mousse sur les tuiles romaines.
Mézel a tant donné aux tremblements de l’Histoire, entre guerres et invasions, lèpres et incendies, qu’elle s’en est définitivement extraite ; sourde aux clameurs télévisuelles, hors du vacarme des autoroutes, loin des cris de Dubrovnik et d’ailleurs.

Rien d’important ne s’y passe hormis l’arrivée soudaine de tout un escadron de gendarmerie qui secoue le bourg et le tire de sa torpeur. Plus d’une centaine de militaires vêtus de bleu sombre battent de leur rangers souples rues et ruelles, inspectent cours et terrasses, remontent chemins et sentiers jusqu’à la chapelle dans les hauteurs, tandis qu’au dessus d’eux un hélicoptère dessine de grands arcs.
Ce n’est pas tant le bruit que la minutie de cette opération qui saisit les habitants et les touristes. Aucun cri, aucune précipitation. Les hommes chuchotent dans leurs radios et fendent l’air d’un langage gestuel précis. Vous, à droite ; nous, à gauche. Halte. En position. Mézel est auscultée, poliment et méticuleusement. Presque solennellement.
La scène est irréelle. Les quelques villageois aux fenêtres pourraient même douter de son authenticité alors que surgit d’un fourgon garé le long la fontaine une unité d’une dizaine d’hommes, les bras lourds d’écrans et d’antennes.
« Il est ici ! » affirme celui qui porte une sorte de grosse radio noire et allongée. Comme pour appuyer ses mots, il balaye devant lui son étrange instrument avant de l’arrêter net en direction du lavoir. Il hoche la tête avec assurance. De la ligne de gendarmes sur le côté émerge celui qui semble diriger la battue. Il confie son arme et sa casquette puis s’avance seul vers le bassin couvert. A quelques mètres des piliers sculptés, il sort d’une des poches de son pantalon un sachet de confiserie, l’ouvre et en extrait une fraise de guimauve. La tenant au creux de sa paume, il faut deux autres pas :
« Obéron… Allez, sort de là, Obéron… »
Il a à peine prononcé ces mots qu’une créature hirsute de la taille d’un jeune enfant surgit des lavandes à sa droite pour s’emparer sans ménagement du sachet. Puis, la gueule pleine de dragées roses, il se tourne vers l’homme en se frappant l’épaule.
« Vacherie de singe, il se moque de moi. » ce dernier lâche-t-il. « Dites à Ru que nous avons Obéron… »
Il tient la dernière fraise entre deux doigts, la montre au singe qui hausse les sourcils et la mange en marmonnant.
« C’est toujours celle-là que tu n’auras pas ! Il faudrait vraiment qu’ils arrêtent de semer leur vacherie de singes partou-- »
La bouche ouverte, laissant apparaitre le bonbon à demi mâché, l’homme se fige. Le singe qui s’est réfugié dans les bras d’un jeune gendarme agite ses grandes mains en sa direction comme pour réclamer la friandise volée. Sa main gauche parait blessée.
« Attendez ! »
Un coup d’œil rapide lui permet de comprendre que l’éraflure n’est pas accidentelle. Elle est régulière. Le singe a le creux de la paume coupé de plusieurs entailles superficielles qui forment des lettres. Trois lettres.

SOS

« Vacherie… »

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( la suite au prochain épisode )

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Les Forges - Prologue

Les Forges (saison 1)

Prologue

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Après plus de six heures de relations publiques, Axel Vesl n’a tout simplement pas envie de parler et laisse le téléphone résonner dans son appartement vide. Il est affalé dans son canapé qui lui parait bien trop grand et soupire. Il a oublié d’ôter son badge en plastique à sa poche de chemisette : « A. Vesle - UMR, Ing. T.Q. » et en dessous, quasiment le même message en anglais. Il est d’abord amusé par l’inutilité de la redondance puis se dit qu’après sept ans à la tête du projet, porter un carton à son nom n’est pas vraiment un signe de réussite. Les personnes réunies au congrès ne l’ont pas reconnu ; et les rares qui l’ont remis ont écorché son nom.

Le badge traverse la pièce avant de rebondir sur l’attaché case près du bureau. Axel Vesle regrette immédiatement son geste ; il n’aime pas trahir ses pensées et ses sentiments. La fatigue et le stress des dernières semaines ont émoussé son contrôle. Il se demande s’il ne doit pas admettre les conclusions de Paris. « Pure perte. »

Alors qu’il se lève pour ramasser le carré de plastique, il remarque le clignotement de son répondeur. De toute façon, à quoi bon attendre demain matin pour appeler le labo et confirmer la décision qui lui a été annoncée ce matin. « Pure perte »

Le chiffre indiquant le nombre de messages le fait émerger de son ressentiment.

« 15. » Quinze messages !

Il décroche et, sans même écouter leur contenu, compose le numéro direct de Ru.

« Ru ? C’est Vesle. Vous avez quelque chose ? »

Quelques secondes passent. Le combiné grésille tellement qu’Axel Vesle l’éloigne un peu de son oreille.

« J’arrive. »

Pure perte. Axel Vesles raccroche en souriant avant de sortir précipitamment. Le badge est toujours à terre.

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( la suite au prochain épisode )

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Bienvenue à (o)!